Un motivo musical

>> Marcus, ¿sabe cuál es el único modo de medir cuánto se ama a alguien? << No. >> Perdiendo a esa persona.

Amor (también) es pedalear cuando no quieres,  bajar la cabeza, doblar rodilla y aceptar la derrota;  admitir —no es fácil— que estás vendido, que eres tan frágil como un portazo;  las tonterías del candado, las cartas a mano y los recopilatorios en cintas de cassette.  Amor  es una ráfaga de eternidad en este hoy de  apareamiento, adicción y serotonina. Amor es, en fin, no querer que se vaya. Nunca.

"Tomás se decía: hacer el amor con una mujer y dormir con una mujer son dos pasiones no solo distintas sino casi contradictorias. El amor no se manifiesta en el deseo de acostarse con alguien, sino en el deseo de dormir junto a alguien."

"Mi madre solía decir que el amor nunca se malgasta, aunque no te lo devuelvan en la misma medida que mereces o deseas. -Déjalo salir a raudales-- decía--. Abre tu corazón y no tengas miedo de que te lo rompan. Los corazones rotos se curan. Los corazones protegidos acaban convertidos en piedra."

"Mientras te hacía la pregunta fui sintiendo cómo mi autoestima se encogía y mi cuerpo se volvía muy pequeño hasta hacerse prácticamente plano. Y me contemplé por un momento desde fuera y me vi convertida en un felpudo en el que se leía claramente: <<Bienvenido, puede pasar y pisar>>. Y pasaste y pisaste, pero debo reconocer que era yo la que te había invitado a aquella fiesta perversa en la que yo resultaba ser la peor parada. Y no era una cuestión de celos, sino de dolor, porque la realidad no era como la había imaginado. Tan sencillo, tan naif, tan absurdo a esas alturas. Una vez dicho todo, me replegué y me llevé conmigo tus palabras.  Y reconocí aquel mismo discurso, aquella misma música. Y, de repente, pensé: <<¿Cuántas veces me tienen que decir que NO? ¿Qué sentido tiene luchar por algo tan doloroso?>> Se hizo el silencio en mi mente y, después de unos segundos, me dije en voz alta: <<Hasta aquí>>. Me metí en el coche y me fui."...

Eres un ocupa de mi corazón. Te colaste, reventaste mi cerrojo y te quedaste a vivir plácidamente en mi casa. Y, sin dar explicaciones, ibas y venías. Y el día que ya no volviste, la puerta ya no encajaba. Es lo que ocurre cuando no se hacen bien las cosas desde el principio. No reparamos esa cerradura, que siempre estuvo abierta a tu santa voluntad, y después, por mucho portazo que quise dar, ya no hubo manera de cerrar la puerta, de girar la llave y de ser la dueña de mi casa de nuevo. Siempre se quedó entreabierta. Y esto te lo digo ahora que sé que ya no volverás. Pudiste volver y entrar. Sabes que te habría recibido. La luz de Candela. Mónica Carrillo.

<<Te lo inventaste, Candela. El hombre de quien te enamoraste. Aquel a quien has dedicado tus días y tus noches todo este tiempo no existe. Nunca existió. Y él no es el culpable. Fue tu imaginación y las ganas de que él encajara en ti como la pieza perfecta del puzzle. Ahora te toca mirarlo sin el prisma de la idealización. Viendo las virtudes y los defectos, sobre todos los defectos, que antes eras incapaz de ver. Te has empeñado en ver lo que no había, en imaginar situaciones perfectas que no lo eran. Y todo porque pensabas que eso era amor. Pero el amor no es eso, Candela. El amor es generoso. Tienes que estar al lado de una persona que quiera estar contigo, que te busque, que te cuide y para la que seas lo más importante.  Se acabó el luchar por un amor imposible.>> La luz de Candela. Mónica Carrillo.